Богом проклятый МКАД

Новогодний круиз на прекрасной и парусной яхте.
Только что-то не спится, и мысли – одна за одной:
в девяностых стоял я в Москве точно так же на вахте,
только были не волны, а кровь у меня за кормой.

Точно так же – любили и так же – прощали обиды.
Только вот мы закон не простили, и он нас тогда не простил:
у Стругацких улитки на склоне дождями убиты,
ну а мы – на запретке московской легли под посты.

Что на МКАДЕ у каждой дороги, где будки и тракты, и траки,
и в закусочных часто – сырой, но хороший шашлык.
Говорят, тот поэт, кто зарезан был в уличной драке…
Ну а мы на запретке московской легли под посты.

Говорят, тот писатель, кто в книге, единственно верной,
между строк в океан запускает свои корабли:
принц персидский летит на коне за прекрасною серной.
Ну а мы на запретке московской легли под посты.

…серый мерс перевёрнутый, болью пацанской облитый,
и она всё ждала, но в тот вечер он к ней – ни ногой.
Мы кричали тогда как сейчас все кричат – dolce vita!
Но досталась – не дольче, не вита, а – страшная роль.

Этот мир справедлив для людей, недалёких рассудком.
И познали мы, что наша карма вся – в наших руках.
Серый мерс перевёрнутный, в пикули скрошена будка
постового. Машины и дождь. Богом проклятый МКАД.

Постовой с перевёрнутым взглядом, как лестница в небо.
Мой товарищ, свободы что век – и совсем! – не видал.
Ночь на яхте прогулочной. Море. Шотландские пледы.
В тёмно-красную клетку-запретку. И горный сандал…

Запись написал(а) Грант Грантов .

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *