Сжигающий в пепел, страсти огонь.
Холодных ветров, ураганов поток.
Чудеснейший сон, противен мне столь….
Ведь сон… я бегу на утёк.
Проснувшись понять, что по прежнему боль..
В груди в голове и на сердце…
Понять не предвидится суть её, роль..
Роль боли чо жжёт словно перцем.
Идти вновь обратно по памяти вдоль.
Помнив все точки, моменты…
Снова все бабочки, попросту моль…
Что меркнет в дыму сигареты.
Снова потяряны, спрятаны где-то.
Улыбки, задоры, заминки, приветы
Вновь в моей памяти жаркое лето.
Что вместе со мною ищет ответы…
Что долго и твёрдо толпится со мной.
Что будет и дальше со мной неприменно.
Что будет сильнее лишь только весной.
Что может сломать меня… может… наверно.
Что справиться хочет с душой.
Которое ,кажется, совсем незаметно.
Оно не похоже на трепет листвы…
Порои самому мне еле заметно…
Как в поле дыхание травы.
Как сказочный ветер несёт по верхам
Той ночи без грязи слледы.
Как мелкий герой что не верил словам.
Мечтал долететь до воды.
Но как мне взлететь если крылья не нам.
Начертаны краской судьбы.
И как не разбиться столь близким сердцам..
Друг друга они лишены.
Они не близки и удары не в такт,
Друг другом в угли сожжены.
Так много огня разгорелось в словах.
Которые им не нужны.
Как много я вижу в затейлевых снах.
Как много я пью для прощения..
Как мало приятного стало в мечтах..
Где смысл исчезновения.
Что мог сделать для примирения?…
Зачем мне нужны угрызения…
Не нужные вовсе удары… биения..
Сердца… его же волнения…..
Запись написал(а) Борков Владимир .
