Паника

Я наверно опять лишний раз паникую…

Но есть отчего, поэтому в словах есть силы…

Да, я уже ни к чему не ревную…

Поэтому в лице остальных становлюсь милым…


И в первый раз пишу не для кого-то,

А выражаю всё, что накопилось,

Изображая, может быть, идиота…

Но вот почему-то так получилось…


Обвинял себя, становился грубее…

Где-то, почему-то становилось легче,

Кто-то стал умнее, кто-то веселее,

Но для меня всё опять стало, как прежде…


Многие спорят, что творческая натура

Так и не найдёт себе места…

И вот стоишь, словно как скульптура,

Сделанная из кому-то нужного для чего-то теста…


Много «Я» в этом стихосложении…

Много откровенности в одном слове…

Но я не видел ни одного изменения

В той, так хорошо начинавшей повести…


Я постоянно жду той искренней, важной

Той, которая заставит верить в лучшее,

Но в итоге получается лажа,

И ты снова с оптимизмом ждёшь всего наихудшего…


При всём при этом, ты до того нахлебался,

Что и не веришь во что-то светлое…

Понимая то, за что бы ты не брался,

Превращается во всё незаметное…


Я даже не жду жизни ярких красок,

Так как знаю, что всё уже давно в прошлом…

И меняя очередных несколько масок,

Осознаёшь, каким и для кого ты был ничтожным…